Pablo Benavente (@pbenavente_)

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Ig: p_benavente | ❤️‍🩹 no te salves - Mario Benedetti | Uno de los poemas que MÁS me habéis pedido #poesia #poemas #poetas #pablobenavente #amor #poemasenespañol #versos #cultura #poetry #desamor #efemerides #efemérides #libros #escritos #interpretación #fyppp #amor #foryou #ella #despedida #mario #mariobenedetti #benedetti #notesalves

(Vilariño*, ya lo sé, no corregí los subtítulos☺️) parte 18 | Ig: p_benavente | 🪢#poesia #poemas #poetas #pablobenavente #Amor #poemasenespañol #versos #cultura #poetry #desamor #efemerides #efemérides #libros #escritos #interpretación #fyppp #Amor #foryou #ella #despedida #ideavilariño #idea #yano

La poesía no se ha ido a ningún lado. Antes de presentar al siguiente autor, aprovecho para animaros a dejarme en comentarios peticiones y propuestas de autores y poemas. Bien, hoy se hace con su espacio aquí el galardonado con nada más y nada menos que El Premio Nacional de Poesía y el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Con todos vosotros, Luis Alberto de Cuenca y su “mal de ausencia”. Desde que tú te fuiste, no sabes qué despacio pasa el tiempo en Madrid. He visto una película que ha terminado apenas hace un siglo. No sabes qué lento corre el mundo sin ti, novia lejana. Mis amigos me dicen que vuelva a ser el mismo, que pudre el corazón tanta melancolía, que tu ausencia no vale tanta ansiedad inútil, que parezco un ejemplo de subliteratura. Pero tú te has llevado mi paz en tu maleta, los hilos del teléfono, la calle en la que vivo. Tú has mandado a mi casa tropas ecologistas a saquear mi alma contaminada y triste. Y, para colmo, sigo soñando con gigantes y contigo, desnuda, besándoles las manos. Con dioses a caballo que destruyen Europa y cautiva te guardan hasta que yo esté muerto.

La poesía no se ha ido a ningún lado, pero lo puede parecer. Hoy me permito extenderme un poco más con la introducción. Me rompe el corazón ver cómo calan los mensajes de odio y cómo están consiguiendo que frivolicemos sobre el sufrimiento, solidaridad con el pueblo ceutí y sobre todo condena al terrorífico uso de personas como munición prescindible en este juego geopolítico que parece nos esforzamos en obviar. La guerra no cambia, aunque las formas puedan ser o parecer nuevas, los objetivos son viejos, son los mismos siempre. Y da miedo, y da pena ver cómo una historia tan atroz peligrosamente se acerca a repetirse. Oscar Wilde escribió una vez que “El patriotismo es la virtud de los depravados”, y podremos estar de acuerdo con la cita o no, pero desde luego quien antepone el egoísmo, la violencia, el odio o la simple y nunca del todo inocente necedad a una vida es sin duda un depravado, y si eso es lo que significa ser patriota, desde luego no es una virtud. Quien no comparta esto, no tiene cabida en este espacio por las dos mismas razones que lo componen: no va a saber habitar un poema y no es el espectador que busco y disfruto en uno de mis recitales. El poema -creo que necesario- que os comparto hoy se titula “el odio”, de Wislawa Szymborska. Miren qué buena condición sigue teniendo
qué bien se conserva
en nuestro siglo el odio.
Con qué ligereza vence los grandes obstáculos.
Qué fácil para él saltar, atrapar. No es como otros sentimientos.
Es al mismo tiempo más viejo y más joven.
Él mismo crea las causas
que lo despiertan a la vida.
Si duerme, no es nunca un sueño eterno.
El insomnio no le quita la fuerza, se la da. Con religión o sin ella,
lo importante es arrodillarse en la línea de salida.
Con patria o sin ella,
lo importante es arrancarse a correr.
Lo bueno y lo justo al principio.
Después ya agarra vuelo.
El odio. El odio. Su rostro lo deforma un gesto
de éxtasis amoroso. Ay, esos otros sentimientos,
debiluchos y torpes.
¿Desde cuando la hermandad
puede contar con multitudes?
¿Alguna vez la compasión
llegó primero a la meta?
¿Cuántos seguidores

La poesía no se ha ido a ninguna parte. Hoy os comparto un poema de esos que no dejan de doler nunca. Además, considero que posiblemente esté en uno de los mejores poemarios que se han publicado en los últimos años. Los poemas que Luis García Montero le escribe a Almudena Grandes en ese "un año y tres meses". El poema que os comparto se titula "La resistencia". Una hermosa palabra que tantas veces llega hasta nosotros en manos de la historia. Es la razón del viento en casi todas tus novelas. La ciudad que resiste un bombardeo, no pasarán, las redes clandestinas que luchan contra el nazi, las huelgas generales, la rebeldía de la gente anónima en una dictadura. No has querido quedarte ingresada esta noche, así que regresamos al cuartel y el taxista no pone buena cara cuando nos acercamos en la silla de ruedas hasta su posición. El hospital, la cuesta, el maletero, la lentitud de tus rodillas al entrar en el coche, asaltan su paciencia. Yo no se lo reprocho, no sabemos cuáles son sus batallas, mientras la historia cae resumida en nosotros y en tu mano que guardo entre las mías. Al regresar del frente en la luna menguante se dibujan las palabras amor y resistencia. Nada saben de pólvora ni redes clandestinas. Con pocas fuerzas hoy, el cielo de Madrid nos mira triste. Una vez más nos faltan aliados en las trincheras últimas de nuestros corazones.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Un 18 de agosto, el bando sublevado, apenas un mes después del golpe que inicía la que llamaron Guerra Civil española, nos privó de uno de los mayores artistas que ha dado esta tierra. Hoy volvemos a recordar a nuestro Federico García Lorca: el poeta le pide a su amor que le escriba Amor de mis entrañas, viva muerte, en vano espero tu palabra escrita y pienso, con la flor que se marchita, que si vivo sin mí quiero perderte. El aire es inmortal. La piedra inerte ni conoce la sombra ni la evita. Corazón interior no necesita la miel helada que la luna vierte. Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas, tigre y paloma, sobre tu cintura en duelo de mordiscos y azucenas. Llena pues de palabras mi locura o déjame vivir en mi serena noche del alma para siempre oscura.

La poesía no se ha ido a ninguna parte. Un 16 de agosto nacía en Alemania uno de los mayores exponentes del llamado Realismo Sucio, poeta y novelista... hoy os dejo "¿Así que quieres ser escritor?", del controvertido Charles Bukowski. Si no te sale ardiendo de dentro, a pesar de todo, no lo hagas. A no ser que salga espontáneamente de tu corazón y de tu mente y de tu boca y de tus tripas, no lo hagas. Si tienes que sentarte durante horas con la mirada fija en la pantalla del ordenador o clavado en tu máquina de escribir buscando las palabras, no lo hagas. Si lo haces por dinero o fama, no lo hagas. Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, no lo hagas. Si tienes que sentarte y reescribirlo una y otra vez, no lo hagas. Si te cansa sólo pensar en hacerlo, no lo hagas. Si estás intentando escribir como cualquier otro, olvídalo. Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, espera pacientemente. Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa. Si primero tienes que leerlo a tu esposa o a tu novia ó a tu novio o a tus padres ó a cualquiera, no estás preparado. No seas como tantos escritores, no seas como tantos miles de personas que se llaman a sí mismos escritores, no seas soso y aburrido y pretencioso, no te consumas en tu amor propio. Las bibliotecas del mundo bostezan hasta dormirse con esa gente. No seas uno de ellos. No lo hagas. A no ser que salga de tu alma como un cohete, a no ser que quedarte quieto pudiera llevarte a la locura, al suicidio o al asesinato, no lo hagas. A no ser que el sol dentro de ti esté quemando tus tripas, no lo hagas. Cuando sea verdaderamente el momento, y si has sido elegido, sucederá por sí solo y seguirá sucediendo hasta que mueras ó hasta que muera en ti. No hay otro camino. Y nunca lo hubo.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Hoy se estrena en este espacio la italiana Antonia Pozzi, una poeta interesantísima con un recorrido tristemente muy breve, pero considerada una de las voces más originales de la literatura italiana moderna. Esto es “funeral sin tristeza”. Esto no es estar muertos, es volver a la patria, a la cuna: claro es el día tal la sonrisa de una madre que esperaba. Helados campos, árboles plateados, crisantemos amarillos: las niñas, vestidas de blanco, color de escarcha sus velos, y la voz color del agua, aún viva, entre bancales de tierra. Las llamas de los cirios, naufragadas en el brillar de la mañana, son el desvanecerse suave de las cosas terrenas; el volver de los humanos por invisibles puentes de cielo, por blancas cimas de montes soñados, a la otra orilla, a los prados del sol. (Trad. Mariano Roldán)

La poesía no se ha ido a ninguna parte. Hoy le toca estrenarse en este espacio al granadino Manuel Benítez Carrasco con su Soleá del amor desprendío. Y tú bien sabes por qué tiré tu cariño al río: porque era hebilla de esparto de un cinturón de cuchillos; porque era anillo de barro mal tasao y mal vendío, y porque era flor sin alma de un abril en compromiso, que puso, en zarzas y espinas, un fingimiento de lirios. Tiré tu cariño al río, porque era una planta amarga dentro de mi huerto lírico. Tiré tu cariño al agua, porque era una mancha negra sobre mi fachada blanca. Tiré tu cariño al río porque era mala cizaña quitando savia a mi trigo; y tiré todo tu amor, porque era muerte en mi carne y era agonía en mi voz. Tú fuiste flor de verano, sol de un beso, luz de un día; yo te cuidaba en mi mano, y en mi mano te acunaba, y tu, por pagarme, herías la mano que te cuidaba. Pero al hacerlo, olvidabas (tal vez por ingenuidad), que te di mis sentimientos no por tus merecimientos sino por mi voluntad. Yo no puse en compraventa mi corazón encendío; y has de tener muy en cuenta que mi cariño no fue ni comprao ni vendío, sino que lo regalé. Porque yo soy desprendío; por eso te di mi rosa sin habérmela pedío. Porque yo soy desprendío y doy las cosas sin ver si se las han merecío. Por eso te di mi vela, te di el vino de mi jarro, las llaves de mi cancela y el látigo de mi carro. Ya ves si soy desprendío que ayer, al pasar el puente, tiré tu cariño al río.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Hoy os dejo este certero poema del mexicano Luis Eduardo García: Todo lo que tengo es robado La sonrisa la copié de un catálogo de aldabas. Mi forma de ver el cielo de una película húngara. Esa técnica para entrar o salir del amor según la altura de sus picos la vi en una playa hace 32 años. Todos mis movimientos sexuales son imitaciones de varios tipos de líneas de producción y aspersores. Nada es mío en realidad. Duermo como anzuelo, brillo igual que las cosas a punto de romperse.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Un 26 de julio nacía el representante más joven de la generación del 98. Con vosotros, este himno de este himno de Antonio Machado. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Un 15 de julio fallecía en Padrón una de las precursoras de la poesía española moderna. Disfrutemos de Rosalía de Castro. En los ecos del órgano, o en el rumor del viento, en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia, te adivinaba en todo, y en todo te buscaba, sin encontrarte nunca. Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha perdido otra vez de la vida en la batalla ruda, ya que sigue buscándote y te adivina en todo, sin encontrarte nunca. Pero sabe que existes y no eres vano sueño, hermosura sin nombre, pero perfecta y única. Por eso vive triste, porque te busca siempre, sin encontrarte nunca.

La poesía no se fue a ninguna parte. Un 19 de julio de 1893, nacía el autor de este poema. Esto es "el poeta es un obrero", de Vladimir Maiakovski. Se le ladra al poeta: «¡Quisiera verte con un torno! ¿Qué, versos? ¿Esas pamplinas? ¡Y cuando llaman al trabajo, te haces el sordo!» Sin embargo es posible que nadie ponga tanto ahínco en la tarea como nosotros. Yo mismo soy una fábrica. Y si bien me faltan chimeneas, esto quiere decir que más coraje me cuesta serlo. Sé muy bien que no gustáis de frases vacías. Cuando aserráis la madera, es para hacer leños. Pero nosotros qué somos sino ebanistas que trabajan el leño de la cabeza humana. Por supuesto que pescar es cosa respetable. Echar las redes. ¿Quién sabe? ¡Tal vez un esturión! Pero el trabajo del poeta es más beneficioso: la pesca de hombres vivos, esto es lo mejor. Enorme, ardiente es el trabajo en los altos hornos, donde se forma el hierro chisporroteante. ¿Pero quién se atrevería a llamarnos holgazanes? Nosotros bruñimos las mentes con áspera lengua. ¿Quién es más aquí? ¿El poeta o el técnico que procura a los hombres tantas ventajas prácticas? Los dos. Los corazones son también motores. El alma es también fuerza motriz. Somos iguales. Camaradas de la clase trabajadora. Proletarios del cuerpo y del espíritu. Solamente unidos solamente juntos podremos engalanar el universo, acelerar el ritmo de su marcha. Ante una oleada de palabras, levantemos un dique. ¡Manos a la obra! ¡Al trabajo, nuevo y vivo! Y a los que discursean que se les mande al molino. ¡Para que el agua de sus discursos haga girar sus aspas!

La poesía no se ha ido a ningun lado. Un 16 de julio, fallecía el poeta cubano por antonomasia. Os dejo esta "Alma música", de Nicolás Guillén. Yo soy borracho. Me seduce el vino luminoso y azul de la Quimera que pone una explosión de Primavera sobre mi corazón y mi destino. Tengo el alma hecha ritmo y armonía; todo en mi ser es música y es canto, desde el réquiem tristísimo de llanto hasta el trino triunfal de la alegría. Y no porque la vida mi alma muerda ha de rimar su ritmo mi alma loca: aun mas que por la mano que la toca la cuerda vibra y canta porque es cuerda. Así, cuando la negra y dura zarpa de la muerte destroce el pecho mío, mi espíritu ha de ser en el vacío cual la postrera vibración de un arpa. Y ya de nuevo en el astral camino concretara sus ansias de armonía en la cascada de una sinfonía, o en la alegría musical de un trino.

La poesía no se fue a ninguna parte. Hoy os dejo un poema brevísimo y bello de una de las personas más brillantes que he tenido el placer de conocer. Esto es "duda", de Álvaro Tato. Aprender a perderte fue mi primera muerte. Saber curar la herida fue mi segunda vida. Volver ayer a verte teniéndote perdida, ¿fue mi segunda muerte o mi tercera vida?

La poesía no se ha ido a ningún lado. Tal día como hoy, un 8 de julio, fallecía el poeta de la Generación del 27 Gerardo Diego. Os dejo con su poema "Canción". De la sombra de otoño se fabrican palabras, de las palabras nubes, nubes, de las nubes mejillas, de tus mejillas nace el sol los días pares, la luna fría los impares, ¿lo sabías tú acaso? Con el sol y la luna se tocan los platillos y mis árboles bailan. Al baile acuden tus dos ojos, tus ojos navegables a favor de la brisa. De la brisa se obtienen los más recónditos favores, y el mundo, pues que existe, pasará a ser ceniza, ¿lo sabías tú acaso? Ceniza que en tus dedos busca el nido, humo que de tus labios se enamora, fuego que en tu costado se avecina, mira en el cielo nubes, tus mejillas, las nuestras, mis palabras de otoño que fabrican las hojas, las hojas de tus pies, ¿lo sabías tú acaso?

La poesía no se ha ido a ninguna parte. Hoy os traigo a una poeta canaria que nunca ha pisado este espacio, pero que viene para quedarse. Ella es Josefina Plá y esto es "Desnudo día" En el paisaje nuevo En el paisaje nuevo en que estarás conmigo reposará la tarde como una flor caída. Nos habremos deseado tanto, que el beso habrá muerto. Yo lo veré en tus ojos, maduros de otra sombra. Ojos de un valle ausente. Ojos con otra luna Entre los dos corazones llorará tu voz antigua. ...Una tarde peinada con una raya oscura. Tú tendrás la mitad más dulce de la vida. Las camelias de tu boca morirán en otro tiempo. ...Y aquella tarde mía, ya no será la tuya. #poesia #poemas #poetas

La poesía no se fue a ningún lado. Hoy os dejo un poema y un autor tan conocidos que os voy a dejar que lo adivinéis por vuestra cuenta. Compañera usted sabe puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

La poesía no se fue a ningún lado. Antes de dejaros este breve poema, os recuerdo que podéis dejar en comentarios qué autores o poemas os gustaría que subiera. Hoy le toca otra vez a un sevillano ilustre, nada más y nada menos que Gustavo Adolfo Bécquer. Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugó en su llanto
y la frase en mis labios expiró. Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: ¿Por qué callé aquel día?
Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?

La poesía no se ha ido a ninguna parte. Hoy os comparto un poema breve y bellísimo del ibicenco Ben Clark. Esto es “Los rotos”. Todas las divisiones son mentira salvo la que divide los cuerpos en dos grupos incomprensibles entre sí. Aquellos que se han roto y los que no. Los rotos no pedimos demasiado: que se nos quiera, sí, que los que no han vivido la fractura tengan paciencia si mascullamos viendo las noticias o hacemos el amor con un poco de miedo. Entenderás, entonces, ciertas cosas. Por qué en casa las tazas no se tiran y por qué a veces quiero estar solo después de que suene un portazo. Los ritos de los rotos, amor mío. Ademanes que espero que no comprendas nunca.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Ayer estuve participando en un acto por la Generación del 27 y recite este poema que había olvidado lo bello que es. Se titula “Este beso”, y su autora es Pilar de Valderrama. Este beso que tiembla en tu boca y en la boca mía, tiene un dejo de amarga verdad, de dulce mentira, es licor de muerte y es a un tiempo venero de vida. Es Infierno por senda de flores, es la Gloria por senda de espinas. Es risa entre llanto, es llanto entre risa. Es abismo muy hondo... muy negro... que una astral claridad ilumina. Es el árbol que guarda en sus ramas la fruta prohibida, y cuando a ella se alarga la mano una fuerza interior, la retira. Es embrujamiento. Pecado que brinda en el fondo un aroma muy puro de incienso y de mirra... Pecado que enciende tanto fuego que al fin, purifica. Este beso que fue condenando nuestros labios a eterna sequía; que nos fue, poco a poco, mermando la sangre y la vida... Ahora ya en el umbral de la muerte aún le siento que vivo palpita, ¡este beso que nunca se dieron tu boca y la mía!

La mezcla de la arrolladora poesía de la uruguaya Idea Vilariño y la presencia y voz de la actriz y artista multidisciplinar María Roja no puede dejar indiferente a nadie. Cuando escuché -y conocí- a María pensé que quería escucharla recitar un poema, y lo logramos. Sacamos tiempo de donde no había durante su estancia en el Gran Teatro Pavón con “Yo solo quiero irme a Francia” y se nos ocurrió este “Ya no” a dos voces, dos voces que lejos de responderse solo se hacen eco, dos voces hablando de lo mismo, de la misma pena y de la misma despedida, pero desde lugares distintos. Ojalá os guste.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Un 20 de mayo, a la edad de 89 años, fallecía el poeta Francisco Brines. Hoy os dejo su "conversación con un amigo". Se me ha quemado el pecho, como un horno Por el dolor de tus palabras Y también de las mías. Hablamos del mundo, y desde el cielo Descendía su paz a nuestros ojos. Hay momentos del hombre en que le duele Amar, pensar, mirar, sentirse vivo, Y se sabe en la tierra por azar Solo, inútilmente en ella. Como si se tratase de algo ajeno Hablamos de nosotros Y nos vimos inciertos, unas sombras. Con poca fe, con las creencias rotas Con un madero en la marea, Con toda la esperanza naufragando Porque no es la que llega a nuestra barca, Sólo la caridad nos redimía Del mal nuestro de ser. Mirábamos la calle, rodeados De luz, de tiempo, de palabras, de hombres.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Un 11 de mayo nacía en Adamuz, Córdoba, nuesta queridísima Gata Cattana. Hoy os dejo este poema suyo tan breve como hermoso. Malditos sean los mapas, las coordenadas, las carreteras y las vías de la Renfe. Malditas las unidades de medida: las horas, los kilómetros, los números. Malditas sean las comunidades autónomas, el tendido eléctrico, las líneas telefónicas, las conexiones automáticas y la red virtual. ¡Malditos los poetas! ¡Madito Salinas, maldito Machado! Y Gustavo. Y Federico. Malditas las tostadas con café por las mañanas. Malditas las canciones que me arrancó, los testigos. Malditas las camas de uno cuarenta, la prisa, el alcohol y los planeas a la larga. Malditos los pensamientos impuros, las ideas lujuriosas y la libido. Malditas sean también las comparaciones y los dólares, la ley del suelo y la burbuja inmobiliaria. Malditas las parejas de la mano, malditos los besos sin tapujos, maldito el camino de vuelta. Y tus ojos. Y todas las cosas que me recuerdan que tú no estás.

La poesía no se ha ido a ningún sitio. Hoy, uno de mis poetas favoritos de la Generación del 27. Esto es "¡Si me llamaras...", del madrileño Pedro Salinas. ¡Si me llamaras, sí; si me llamaras! Lo dejaría todo, todo lo tiraría; los precios, los catálogos, el azul del océano en los mapas, los días y sus noches, los telegramas viejos y un amor. Tú, que no eres mi amor, ¡si me llamaras! Y aún espero tu voz: telescopios abajo, desde la estrella, por espejos, por túneles, por los años bisiestos puede venir. No sé por dónde. Desde el prodigio, siempre. Porque si tú me llamas –si me llamaras, sí; si me llamaras!– será desde un milagro, incógnito, sin verlo. Nunca desde los labios que te beso, nunca desde la voz que dice: “No te vayas”.

La poesía no se ha ido a ningún lado. Un 15 de abril, hace 90 años, perdía la vida a causa de una tuberculosis el peruano César Vallejo. Hoy os comparto este poema suyo que tan bien nos viene ahora, con los bárbaros tras las murallas. ¡Cuídate, España, de tu propia España! ¡Cuídate, España, de tu propia España! ¡Cuídate de la hoz sin el martillo, cuídate del martillo sin la hoz! ¡Cuídate de la víctima a pesar suyo, del verdugo a pesar suyo y del indiferente a pesar suyo! ¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo, negárate tres veces, y del que te negó, después, tres veces! ¡Cuídate de las calaveras sin las tibias, y de las tibias sin las calaveras! ¡Cuídate de los nuevos poderosos! ¡Cuídate del que come tus cadáveres, del que devora muertos a tus vivos! ¡Cuídate del leal ciento por ciento! ¡Cuídate del cielo más acá del aire y cuídate del aire más allá del cielo! ¡Cuídate de los que te aman! ¡Cuídate de tus héroes! ¡Cuídate de tus muertos! ¡Cuídate de la República! ¡Cuídate del futuro!...

La poesía no se ha ido a ninguna parte. Os dejo con un poema que me encanta de la gaditana Raquel Lanseros, ganadora del premio de la Critica en 2019 y el premio de poesía generación del 27 en 2023, entre otros. Esto es Invocación. Que no crezca jamás en mis entrañas
esa calma aparente llamada escepticismo. Huya yo del resabio,
del cinismo,
de la imparcialidad de hombros encogidos. Crea yo siempre en la vida
crea yo siempre
en las mil infinitas posibilidades. Engáñenme los cantos de sirenas,
tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua. Que nunca se parezca mi epidermis
a la piel de un paquidermo inconmovible,
helado. Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos. Huya yo del realismo encorsetado. Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes. Por si vinieran tiempos de silencio.

Vuelve la poesía un 28 de marzo, hace 84 años, se dejaba morir en una cárcel fascista a uno de los mejores poetas que ha dado esta tierra. Os dejo con “después del amor”, de mi compañero del alma, Miguel Hernández. No pudimos ser. La tierra
no pudo tanto. No somos
cuanto se propuso el sol
en un anhelo remoto.
Un pie se acerca a lo claro.
En lo oscuro insiste el otro.
Porque el amor no es perpetuo
en nadie, ni en mí tampoco.
El odio aguarda su instante
dentro del carbón más hondo.
Rojo es el odio y nutrido. El amor, pálido y solo. Cansado de odiar, te amo.
Cansado de amar, te odio. Llueve tiempo, llueve tiempo.
Y un día triste entre todos,
triste por toda la tierra,
triste desde mí hasta el lobo,
dormimos y despertamos
con un tigre entre los ojos. Piedras, hombres como piedras,
duros y plenos de encono,
chocan en el aire, donde
chocan las piedras de pronto. Soledades que hoy rechazan
y ayer juntaban sus rostros.
Soledades que en el beso
guardan el rugido sordo.
Soledades para siempre.
Soledades sin apoyo. Cuerpos como un mar voraz,
entrechocado, furioso. Solitariamente atados
por el amor, por el odio.
Por las venas surgen hombres,
cruzan las ciudades, torvos. En el corazón arraiga
solitariamente todo.
Huellas sin compaña quedan
como en el agua, en el fondo. Sólo una voz, a lo lejos,
siempre a lo lejos la oigo,
acompaña y hace ir
igual que el cuello a los hombros. Sólo una voz me arrebata
este armazón espinoso
de vello retrocedido
y erizado que me pongo. Los secos vientos no pueden
secar los mares jugosos.
Y el corazón permanece
fresco en su cárcel de agosto
porque esa voz es el arma
más tierna de los arroyos: «Miguel: me acuerdo de ti
después del sol y del polvo,
antes de la misma luna,
tumba de un sueño amoroso». Amor: aleja mi ser
de sus primeros escombros,
y edificándome, dicta
una verdad como un soplo. Después del amor, la tierra.
Después de la tierra, todo. #poesia #poemas #poetas #miguelhernandez

Ig: p_benavente | ⚱️ Variaciones sobre un tema dado (I) - Ana Blandiana | #poesia #poemas #poetas #AnaBlandiana #poesía Tal día como hoy, un 25 de marzo, hace 84 años nacía Ana Blandiana, maravillosa poeta rumana que os recomiendo encarecidamente. Esto que os dejo hoy es un fragmento de “Variaciones sobre un tema dado”, un largo poema de amor a modo de monólogo dramático que gira sobre la pérdida del ser amado.